Москва. Утро. 1 января (20 фото)

Тишина, пустые улицы, свободные вагоны метро, одинокие полицейские. Так выглядит московская утопия. Весь год ее можно представлять, она может сниться жителям Химок, подобным образом можно вводить в заблуждение агентов Моссада, но раз в году эта утопия действительно воплощается в реальность. Сама по себе. В новогоднюю ночь алкоголь нейтрализует большинство москвичей и тех, кто стремится ими стать. И только редкие ботаники с фотоаппаратами представляют московскую фауну утром первого января. Это настоящие отморозки, с которыми, пожалуй, страшно связываться. Потому что нет страшнее человека, способного встать в семь утра первого января.

Душ, кофе и аутотренинг. В ходе аутотренинга убеждаешь себя, что кофе нужно пить, а душем себя поливать, а не наоборот. Утром 1 января спутать совсем не сложно. Себя лепишь, словно из пластилина, складывая по кусочкам. Кусочки не складываются. Кофе не бодрит. Такой распадающейся субстанцией, теряющей на ходу последние остатки сна и морали ваш покорный слуга вышел на станции метро "Театральная".

На Охотном ряду по-соседски ютятся драма и комедия. Комедианты, правда, все ушли на каникулы после принятия закона о сиротах. Настоящие, а не ряженые актеры готовятся уже 2 января давать Щелкунчика. Сейчас же здесь затишье. Или, будет правильным сказать, антракт.

Гости столицы спят в гостинице "Метрополь", депутаты спят на Сейшеловых островах, бездомные - в подземном переходе у Манежа, я сплю на ходу. Все при своих.

Не спят только дворники и гаишники. И те и другие собирают.

Я прохожу мимо огороженной со всех сторон Площади революции, мимо туалетов, расписанных под гжель, мимо "жигулей" с яркими желтыми дисками и выхлопной трубой, в которой можно хранить кабачки, и мне кажется, что это по-прежнему сон.

Сон набухает большой белой шишкой посреди Красной площади. Я тщетно пытаюсь разобраться, точно ли те грибы, что я ел накануне, были опятами. Но огромная белая шишка не исчезает.

Вокруг одни незнакомые лица. Мне хочется подойти хоть к кому-нибудь, почесать трико и в других местах, и задать традиционный для русского человека вопрос - "есть чо?" Но оглядываюсь и осознаю, что этот безобидный вопрос просто никто не поймет. Надо учить английский, наверняка его все знают.

У Покровского собора ноги сами собой замедляют шаг. Красиво и много мигрантов. В одном предложении эти два понятия явно выступают диссонансом. Еще один показатель того, что это всего лишь сон.

С Красной площади хочется поскорее уйти. И вовсе не из-за десятка молодых ребят, стоящих кучкой, и с любопытством поглядывающих на мой фотоаппарат. Здесь неуютно. Аляповатый каток, пузырь на месте мавзолея. В глазах двоится. Вроде еще вчера наши власти прятались от нас за одним забором. А теперь уже за двумя.

На Васильевском спуске скользко и нет киосков с пивом. Возможно, поэтому меньше людей. Даже машина полиции, в которую я заглянул, стоит пустая. Наверное, полицейские ловят преступников.

Пустнынно и на Москворецком мосту. Редкий таджик доходит до его середины и тут же поворачивает обратно.

С моста открывается потрясающий вид. Я срочно достаю свой мольберт и зарисовываю. Наши ученые потом разработают план, как превратить эти башенки в кофе-шопы. Кстати, я уже рассказывал, что маринованные грибы в качестве гарнира - отличное решение праздничного вечера?