– Призрачно всё в этом мире бушующем... – напевала себе под нос Ирина, сидя за рулём своей машины.
Она возвращалась домой из города. В посёлке, где она жила, работы не было. Приходилось искать за сто километров.
Погода портилась. Осенью вечерело рано. Ночи были прохладные, и на дорогу наползал туман. Машин не было, и Ирина ехала, погружённая в свои мысли.
На тринадцатом километре на дороге голосовал парень.
