Безвиз

Спустя час оба, с двумя огромными чемоданами, с трудом втиснулись в переполненную маршрутку. В салоне все были с чемоданами и все гутарили про Европу. Подсчитывали будущие барыши, прикидывали, какой особняк прикупят, спорили брать ли Порш Кайен или простой мерседес.

На вокзале было не протолкнуться. Проводники за две тысячи гривен сажали на багажные полки. Некоторых пускали на крыши вагонов, кто-то устраивался в емкости для угля. В спешном порядке к поезду прицепили еще с десяток грузовых вагонов и платформ, и все равно места на всех не хватало.

Наконец тронулись. За окнами вагона проплывали опустевшие города, поселки, хутора. В Ивано-Франковсе за поездом долго ковылял на палках инвалид с рюкзаком и костылями и кричал: Остановите вагон! Я с вами! Я с вами...

И вот наконец граница, пропускной пункт. Людское море простиралось до горизонта, кричали бабы, плакали дети, матерились хлопцы...

- Шо такое? - забеспокоился Мыкола.

- Да не пущают, ироды, - отозвался мужичок с чубом. - Говорят, бронь какая-то нужна, страховка, банковская выписка, билеты обратно...

- Как обратно? Как обратно, я не хочу обратно?!! - закричал Мыкола.

Проплывающие над дорогой облака равнодушно внимали его крику...

Автор: Mikhail Tyrin