Кузнец

Говорят родители не те кто родил, а те кто воспитал. Мне сложно осуждать эти слова, ведь у меня своя история, возможно другим повезло гораздо больше.

Я не помню своих настоящих родителей, в интернате про них говорить было не принято, но каждый из нас ждал и верил, что когда ни будь они вернуться и заберут назад к себе.

А их все не было и не было. Большую часть времени я проводил смотря на дверь, и надеясь, что вот сейчас она откроется, и меня позовут, и я встречу своих маму и папу, самых дорогих мне людей на свете.

Если вы меня спросите, знаю ли я как обнимает и прижимает к груди мама, или как жмет руку и хлопает по плечу отец ? Нет, не знаю. Но тем кому посчастливилось это испытать перед тем как их отправили сюда, каждый вечер рассказывают о тех чувствах которые они испытывали в тот момент.

Да, именно про родителей мы разговаривали перед сном, и из частичек рассказов своих товарищей мы строили себе представление о теплоте родительской заботы и ласке материнских рук

И с этими грезами мы засыпали, и мы настолько глубоко проникались рассказами, что нам всем казалось, что когда мы засыпаем, мама гладила нас по головке и пела колыбельные песни

Мы очень боялись что вдруг проснемся ночью, когда просыпаешься ночью то осознаешь что ты одинок, что за тобой возможно никогда никто не придет и становиться по настоящему страшно. Кто то начинает плакать, кто то закутывается в одеяло и дрожит, а кто то как я до самого утра смотрит сквозь окно на уличный фонарь и не понимает почему у кого то есть мама и папа, возможно братик или сестричка, а он одинок как тот самый фонарик в ночи…