Узкий специалист

— Что это? — поинтересовался старший серафим, разглядывая мятую бумажку.
— Заявление! — отрапортовал ангел-хранитель третьего разряда Офлопий, вытянувшись в струнку. — О переводе! Сил моих больше нет, Господи!
— Не поминаем имя Его всуе, — старший серафим три раза сплюнул через правое плечо. — Нам еще только инспекции внеплановой не хватало!
— Простите, шеф, — сник Офлопий. — Но я так больше не могу! Почему — я?
— Так, — старший серафим простер руку и достал откуда-то свиток. — Так-так-так, — пробормотал он, просматривая записи.
Офлопий вытянул шею в бесплодной попытке рассмотреть.
— Что это?
— Справка, — постучал ногтем по пергаменту старший серафим. — Историческая! — добавил он многозначительно.
— Вот! — взбодрился Офлопий. — Там все написано!
— Написано. Гм, смотрим: «Колобок» — устное народное творчество. Сказка для детей, сотворилась... гм, тут неразборчиво. Колобок-то помер у тебя, Офлопий!
— Это была хищная мутировавшая тварь, шеф! Я спас всех! И зайца, и волка, и медведя, и лису! Про деда с бабкой скромно промолчу...
— Скромник, — хмыкнул старший серафим, скользя взглядом вниз по свитку. — Вот! Г.Х. Андерсен — «Русалочка». Явное доведение до самоубийства!
— Самопожертвование, шеф! Это у нас поощряется! Вы мне еще благодарность вынесли с занесением в личное дело, помните?
— Не помню, ну да ладно... Достоевский... Хм, а я все думаю — что у него репертуар такой, своеобразный... Вот, например, старушка. Старушка тебе чем не угодила, Офлопий?
— Стяжательница она была, шеф! И старенькая уже — сколько ей еще оставалось-то там?
— М-да... — взгляд старшего серафима скользнул вниз списка, и лицо его медленно побагровело. — Так это был ты?!

— Я? — растерялся Офлопий.
— Роулинг! Какой идиот приставил тебя к Роулинг?!
— Вы, шеф, — втянул голову в плечи Офлопий. — Помните — финал шестой книги, запарка... а там еще седьмую надо, а все заняты, а я только освободился...
Старший серафим застонал и схватился за голову:
— Но почему — Снейп? Почему ты позволил убить именно Снейпа?
— Так ведь убийца, шеф! — удивленно захлопал глазами Офлопий. — Смертный грех, и все такое. И потом — его не жалко...
— Не жалко? — взревел старший серафим. — А ты вообще предыдущие книги читал? Ты людей спросил — кого они грохнуть хотят?! Да ты!
Его скрюченные пальцы потянулись к шее Офлопия.
— Так ведь все равно — хэппи-энд, шеф! И уполз же... — прохрипел Офлопий, задыхаясь.
— Так в том-то и дело, — мстительно просипел старший серафим. — Сколько уже ползти-то можно?! У нас этих уползунов...
Он отпустил Офлопия, мешком свалившегося на пол небесной канцелярии.
— Будет тебе перевод, — старший серафим достал из воздуха новый свиток. — На галеры! Тьфу! В серию! Так, что у нас тут по планам. Это — нет, это — тоже нет... к детям тебя подпускать нельзя — заиками сделаешь... Вот!
Глаза старшего серафима засверкали. Едва поднявшийся с пола Офлопий снова плюхнулся обратно, поняв, что радость шефа вызывает дурные предчувствия и дрожь в коленках.
— Мартин! Он как раз за продолжение сел! А то его предыдущий хранитель как с нервным расстройством слег, так и ни за что серьезней стихов для самых маленьких не берется! Измельчала молодежь, — покачал головой старший серафим.
— Нет! — Офлопий в полуобморочном состоянии бросился в ноги начальству. — Помилосердствуйте! Там же и так все умерли!
— Ты посмотри, какая толстая книжка! — потряс шеф увесистым томом. — Да у него персонажей еще на пару кладбищ хватит, а ты говоришь! Разнарядку знаешь? Этот Мартин нам все показатели по уровню смертности портит! Так что — дерзай! Строго по деяниям, и да пребудет с тобой сила! Тьфу! Господь с тобой, говорю.
Офлопий, пошатываясь, сделал еще одну попытку:
— А может все-таки что-то поспокойнее? Семейная мелодрама там...
— А потом у тебя отец — тайный прелюбодей, мать — шлюха, на детях пробу ставить негде, и все они гибнут в огне очищающего пламени? А у пожара греется сиротка? — старший серафим покачал головой. — Это называется — узкий специалист, Офлопий. Иди, работай.
— Но... я же мечтал, — в голосе Офлопия зазвучала тоска. — О добром и вечном... классика...
— Ступай, классик, — махнул рукой шеф. — А то у меня тут еще разнарядка пришла... на экранизацию! Там как раз новый сезон, а старый хранитель в запой ушел. И мечтай дальше! А то ведь нельзя жить — без мечты!
автор: Астрея.