На парад

Ну какая т*арь звонит в три часа ночи?! Именно тварь и никак иначе! Человек спит самым сладким сном с эротическим содержанием ввиду гормонального наполнения отдыхающего организма, а мерзопакостный мобильник пиликает и пиликает…
- Да… слушаю.
- Сашка, привет! Не узнал? Ну ты даешь! Виктор Шолахов, твой сокурсник по военному училищу. Ну, Нобель, твою дивизию, вспомнил?

Сонный мозг подтупливал словно «Pentium-1», но не вспомнить Нобеля - преступление. (Нобель – дальний родственник великого советского писателя, отмеченного одноименной премией за эпохальные произведения, но настолько дальний, что даже буквы в фамилиях не все совпадали, что не мешало Виктору причислять себя к родству с великим). Более того, Нобель – знатный залетчик и ходячее приключение, легенда курса и страшный сон курсовых офицеров. А теперь еще и мой страшный сон. Мы не виделись лет 10-ть и вот посреди ночи… Господи, хоть бы это был сон!
- Нобель, я сплю…
- Сашка, поздравь меня, я купил БТР (бронетранспортер), сейчас обмываю приобретение.
- Поздравляю, я здесь при чем?
- Санек, не отключайся, я через десятые руки нашел номер твоей мобилы и мне нужна твоя помощь. (помочь однокашнику – святое, даже в три часа ночи, знает на что давить, зараза)
- Говори, пока я в сознании. Только быстро. Завтра, то есть сегодня по плану заботливого начальства у меня очень тяжелый день.
- Сань, ребята говорили, что ты служишь в Конторе?
- Ну да…
- И ксива у тебя есть?
- Угу…
- Класс, то что надо! Все спи, утром позвоню.

Пип-пип-пип… А сразу позвонить утром нельзя? Хотя о чем это я, Нобель – это Нобель!

Проснувшись утром, наивно помечтал, что ночной разговор – всего лишь сон, но неизвестный номер в памяти мобильного телефона со временем звонка 03.12. как-то не радовал.

Пока ехал на работу, позвонил Нобелю (разбудил его после ночной пьянки, что особо порадовало, счет: «один-один») у откровенно зевающего и заметно подтупливающего Виктора выяснил следующее: в каком-то лесничестве под Псковым, Витька Шолахов увидел БТР-80, который после развала ДОСААФ (добровольное общество содействия армии, авиации и флоту), отошел в собственность местному лесничему и планомерно врастал в землю всеми восемью полуспущенными колесами. После продолжительной пьянки с хозяином экзотической бронетехники, Виктор убедил его и самого себя, что БТР-80 – заветная мечта его детства, юношества и отрочества. Сторговавшись за символическую сумму, Нобель стал счастливым обладателем 13-тонного чудовища на восьми колесах и имитацией крупнокалиберного пулемета в башне.
Стал хозяином и стал, а дальше?! Дальше что с ним делать? Вы не знаете?! И я не знаю! Но надо знать Нобеля, он знает!

Витька тщательно облазил покупку и пришел к выводу, что Боливар как бы жив, но весьма теоретически и по-хорошему, его надо бы отдать в глубокий ремонт.

Где ремонтируют БТРы? А хз! Но Нобель – это Нобель, находясь в Псковской глухомани и пользуясь исключительно мобильным телефоном, он выяснил, что в Подмосковье есть ремонтный завод, соответствующей направленности. Созвонился, что-то наплел в три короба, договорился, причем за вполне приемлемые деньги.

Но где Псков, а где Балашиха? 800 км. То-то! Но Нобель на то и Нобель, поднял всех знакомых на уши, по мобиле естественно. Каким-то немыслимым способом ему оформили ОСАГО (автостраховка) на бронехрень, которую выпускать на дороги общего пользования как бы запрещено по закону. Более того, управлять этой штукой можно лишь, имея права на управление трактором. Но это оказалось не проблемой – через пятые руки в Пскове нашелся выпускник Рязанского училища ВДВ с подходящими корочками, который на фотографии в удостоверении был очень отдаленно похож на Нобеля, и то если Витька напялит танковый шлем на самые брови, надует щеки, выпучит левый глаз и прищурит правый, вытянув губы уточкой – короче, несущественная мелочь, решаемая мимическими мышцами.

Когда логическая цепочка по перегону БТР-80 из Псковских лесов в окрестности столицы почти собралась воедино, нашлось место и для моего скромного звена – как сотрудник внутренних органов, я должен был обеспечить беспрепятственное продвижение колонны бронетехники, состоящей из одного неисправного БТРа, по дорогам общего пользования и взять на себя бремя общения с голодными представителями ГИБДД – всего-то!

Учитывая, что я – штабной работник и понятия не имею как надо общаться с инспекторами дорожной инспекции, а за подобные крендебубели с использованием служебного положения в личных целях, из органов увольняют в течение часа, то… но, курсантская дружба – это святое!

Воспользовавшись первомайскими праздниками, ночью в поезде Москва – Псков, словно первокурсник пришивал на свежекупленный камуфляж белый подворотничок, нашивки, петлички. Бля, что я творю? На хрена мне все это? Запалимся… а до пенсии еще как медному котелку. Выгонят с позором, куда пойду работать? На шлагбаум?!

Обойдя вокруг БТР-80, обреченно взял из рук Нобеля шлемофон и со скрытой надеждой спросил.
- Он хоть заводится? Обратный поезд через два часа, успеть бы билет…
- Еще как, зверь! Дизель живой, колеса подкачал. Поехали, Сань.

И мы поехали… Выскочив на асфальт, Витя, воткнул очередную передачу и БТР характерно вибрируя, начал набирать скорость. Сказать, что бронемашина не совсем комфортабельна – ничего не сказать. Внутри железного гроба, все тряслось и вибрировало, шум стоял адский. Чтобы что-то сказать, приходилось снимать шлемофоны и орать. Впоследствии мы нашли более простой способ общения – постучал оппонента по голове, привлек его внимание и говори, жестикулируя руками, а он пусть по губам читает и догадывается, что, чего и как – не очень сложно, т.к. словарный запас сократился до минимума. Мде, 800 км. пилить в таких условиях – удовольствие сомнительное.

Народ на дороге не сказать, чтобы сильно удивился наличию БТРа, но слегка озадачился. Учитывая, что БТР-80 может идти со скоростью 80 км/ч, то в потоке мы держались вполне уверенно, делая поправку на массу в 13 тонн и вялые тормоза, поэтому держали дистанцию чуть побольше.

Обгоняющие нас машины, равнялись, народ активно махал руками, фотографировал. Как ни крути, а военных у нас любят и уважают, но… не все.

Подъезжая к городу Остров, Нобель напрягся и загодя начал сбрасывать скорость, и не зря.

Сержант ГИБДД, увидев БТР-80, чуть не проглотил свисток и махал жезлом так активно, что краска с белых и черных полосок отшелушилась от набегающего потока воздуха.
- Саня, твой выход, брат. Побольше цинизма, а я обеспечу массовку.
- Нобель, а куда мы хоть едем, твою мать?
- Куда, куда…? Бля, сегодня 1 мая! Мы едем в Москву на парад 9 мая!

С лязгом открыв заедающую бронедверь, я предстал уже перед тремя сотрудниками ГИБДД – весь личный состав поста во главе со старшим лейтенантом прибежал посмотреть на восьмиколесное камуфлированное чудо.
- Подполковник Ермаков, органы госбезопасности! Какие проблемы? Мы что-то нарушили?

Инспекторы ГИБДД, мягко говоря, находились в творческом ступоре. Ибо как потрошить дальнобойщиков, гнобить колхозников и разводить граждан на личных авто, алгоритм был отработан давно и отшлифован до идеала. А что делать с такой дурой, да еще если за рулем офицер …ах в каком огроменном звании?! Да к тому же из недр влиятельной Конторы?!

Старший лейтенант задумчиво почесался полосатым жезлом пониже спины и промямлил.
- Счастливого пути!
Изрыгнув облако несгоревшей солярки, наш дредноут двинулся дальше. Задорно улыбаясь, Витька орал.
- Я даже и не думал, что все так легко обойдется!
- Не строй иллюзий, сейчас старлей стуканет по рации и нас уже будут встречать более основательно.

Сказал, как на картах погадал, на выезде из Острова нас ждала машина ГИБДД во главе с цельным майором – не иначе сам глава местной инспекции пожаловал.
- Сейчас начнется!

Уверенный взмах полосатой палочки и Витя прижимает сухопутный крейсер к обочине.
- Подполковник Ермаков…
- Майор Курицын, ваши документы… ага, Контора, вижу. Куда следуете?!
- В Москву, на парад, 9 мая через неделю.
- Ну да, ну да, а почему бронетехника не на платформе?
- Своим ход идем, по Красной площади техника тоже своим ходом проходит, а не на платформе тащат. Вот даже ОСАГО оформлено на этот случай. Механик, неси страховку.

Майор вертел в руках страховку, понимая, что он ничего не понимает, но ОСАГО у него была в руках и в ней написано: «БТР-80».
- Ммммм… а где номерной знак?
- Майор, ну какой номерной знак? Это военная техника! Еще на танк наварить гос.номера и ежегодное ТО проходить, СО и СН мерить?! Самому не смешно? Может еще VIN-номер на кузове поищем?!
- … а почему наше сопровождение не заказали? Машина не габаритная и …
- А зачем вас напрягать, вместо сопровождения – я, сотрудник Конторы, вот ксива, едем на парад, стоп-сигналы работают, а ночью фару включим. Майор, ты это… спешим мы, если опоздаем, с нас голову снимут, парад ведь, понимать надо.
- Ребята, а вы из Псковской дивизии?
- Из Псковской из Псковской, но из другой…
- Понятно, счастливого пути!

Дали по газам и понеслись на кураже, но… не слишком далеко. На каждом посту ГИБДД нас уже ждали. Причем, чувствуется, что народ готовится – осмотр БТРа и документов проходил все более тщательно, а круг вопросов все ширился.
Но мы тоже набирались опыта и цинизма. На каждой остановке разговаривали все уверенней и напористей.
- Почему пулемет не зачехлен?
- В нем нет боезапаса!
- Почему в одиночку передвигаетесь?
- Парадная колонна будет формироваться в пригороде Москвы.
- А…
- Вы хотите сорвать парад 9 мая? Без проблем, мы встаем на штраф-стоянку, а Вы озвучьте свою фамилию и должность, я немедленно сообщу своему командованию…
- Счастливого пути!

Когда закончилось топливо, заехали на обычную автозаправку – это было шоу не для слабонервных. У БТР-80 топливные баки с двух сторон и маневры многотонной махины на тесной площадке без зеркал заднего вида – это что-то с чем-то. Нам аплодировали дальнобойщики, во как!

Дальше-больше, возраст и техническое состояние машины внесли дополнительные впечатления в процесс нашего путешествия - на подшипник карданного вала начало подкапывать масло и внутри БТРа все заволокло едким дымом.
- Нобель, может остановимся?
- Хрен там, чуть-чуть осталось!

На очередном посту ГИБДД, угоревший от зловонного масла, Виктор откинул верхний люк, из которого вырвался клуб белого дыма. Выдохнув соответствующую струю смрадного дыма из легких аки Змей Горыныч, он рявкнул на подбежавшего инспектора.
- Ну чего еще?
- Ни-че-го, счаст-ли-во-го пу-ти…

Выезжая на МКАД произошло чудо, мы приткнулись к колонне новеньких БТРов, которые в сопровождении машины ГИБДД с мигалкой и «технички» организованно двигались исключительно в том направлении, куда нам надо.
Нещадно дымя из всех щелей, словно подбитый "Panzerwagen" на паровой тяге, и радикально отличаясь выцветшей краской от остальной колонны, тем не менее, не привлекая внимание многочисленных постов ГИБДД на МКАДе, мы проследовали до отворота на Балашиху. Как только начали сбавлять скорость, к нам подскочила «техничка».
- Проблемы, парни? Взять на сцепку?
- Нет, все нормально, мы на рембазу в Балашиху.
- Счастливого пути.

На посту ГИБДД перед Балашихой, равнодушный взгляд инспектора скользнул по борту броневика.
- С тренировки парада?
- Ага, БэТэР захандрил, гоним в ремонт, надо подмарафетить, а то забраковали…
- Удачи!

Вечером, отмывшись от сажи и копоти, прокашлявшись чуть ли не до рвоты, разминая затекшую спину и забросив «камуфляжку» подальше на антресоль, я счастливо улыбался – слава Богу, что все закончилось и нас не повязали. Вот было бы шуму – на всю страну прославились, точно-точно. Еще бы и по телевизору в новостях показали раз несколько, к бабке не ходи.

А с другой стороны, все-таки здорово тряхнуть стариной, забыть на время про уютное кресло в просторном кабинете и отчебучить чего-нибудь этакое, как … в далекие курсантские годы. Эх, молодость, молодость, куда же ты…

Спасибо тебе, Нобель, теперь есть что вспомнить. А расскажешь кому, так не поверят…