Опохмелился

Сейчас по телевизору передали очередную новость про задержание группы торговцев суррогатным алкоголем и я отчего-то вспомнил еще одну историю в бытность мою сотрудником «Скорой помощи».

Обычные рабочие сутки. Погода на улице настолько мерзопакостная, что одна мысль о том, что рано или поздно придется выходить из уютной комнаты отдыха с его мирно мурчащим телевизором, который, похоже, только на ночь выключают, приводит в трепет. После освещенного кубрика и стакана горячего кофе на столике тащиться в промозглый скоровский луноход, из щелей которого немилосердно дуют ветра всех румбов хочется не более, чем ехать на вызов к скучающей бабке-хронику на тот конец города за десять минут до окончания смены. Ноябрь, обычная погода для этого времени года в наших широтах.

Безжалостный голос диспетчера со стены вырвал меня из состояния полусоной блаженной нирваны. Я горестно вздохнул, покосился на окно, за мокрым стеклом которого расплывались городские огни, поежился, представив поездку, но делать нечего. Работа такая.

«О. отр. алк. б/созн» - гласила надпись в графе «повод к вызову». Так, думаю, все ясно. Очередной верный друг зеленой рептилии не рассчитал дозы и улетел в алкогольный астрал, а обеспокоенные родственники никак не могут его привести в вертикальное или хотя бы коленно-локтевое положение, чтобы транспортировать до ближайшего лежбища. Думают, что нам больше делать нечего, окромя как возиться с пьянющими телами, к зрелым годам не научившимися рассчитывать дозу!

Уверенность моя поколебалась, когда я увидел, кто вызывает: «МИЛИЦИЯ». Еще не было той самой «реформы» и органы мы называли по-старому. Так, думаю, что-то тут нечисто. Там, где нас вызывают доблестные полисмены, с вероятностью в 90% предвидится какой-то сюрприз. Приятный или не особо – это уже на месте будет видно. Дело осложнялось тем, что адрес был явно не ментовский – обыкновенная городская квартира.

- Чего там? – дыхнул через плечо табачищем Ромка, мой фельдшер. Я протянул ему бланк карточки – Вот б… - выругался Ромыч, - еще одна пьянь. Тащи его теперь по такой погоде в N-ку…

N-кой называлась больница, которую в народе называли «отелем». Для пьюще-валяющегося контингента там и в самом деле было (сейчас не знаю как) что-то вроде отеля: после ликвидации медвытрезвителей туда свозили всех пьяниц с двух рабочих районов (сами понимаете, недостатка в клиентуре не было), где они отсыпались и делали ноги, как только эти самые ноги обретали вновь способность перемещать тело хозяина в пространстве. Сей «отель» находился недалеко, просто не хотелось лишний раз ругаться с дежурантами. Блин, можно подумать, мы им пациентов от нечего делать специально находим!

Ехать долго по вечернему времени и паскудной погоде не пришлось, хоть расстояние и было значительным. Мы въехали в двор, окруженный со всех сторон однотипными девятиэтажками, не без труда отыскали нужный подъезд (понятное дело, что по такой собачьей погоде во дворе никого не находилось, кто бы указал нам пункт назначения). Поднялись на лифте.

В проеме открытой двери нас встретил лейтенант милиции.

- Здравствуйте. Похоже, вы зря приехали, - сказал он, пропуская нас в квартиру.

Он оказался прав – пациента, мужчину 40 с лишним лет, лечить было уже бесполезно. Смерть до прибытия. Судя по имеющимся трупным пятнам, но еще гнущимся, не окоченевшим, конечностям, умер он совсем недавно, минут тридцать-сорок назад. Понятное дело, что реанимировать смысла не было.

Кроме почившего хозяина в квартире под бдительным надзором сотрудников милиции присутствовала хозяйка – симпатичная молодая баба лет 25-27. Физиономия женщины была вымазана в губной помаде и залита слезами, как у той девочки, что плачет в автомате. Еще я обратил внимание, на то, что ее запястья были скованы браслетами. Н-да, думаю, угадал: это не рядовой алкашный вызов.

Нужно было выяснить, что же случилось, чтобы правильно оформить документы. Так как такие случаи передаются в органы власти, в частности в загс для регистрации смерти. Начал я расспрашивать задержанную. Она только и делала, что давилась слезами, бекала-мекала.

- Ну чего ты молчишь, отвечай, когда тебя доктор спрашивает! – весьма неласково подтолкнул ее в бок мужик в штатском, присутствующий тут же. – Умела травить мужа, умей и отвечать.

- Вот… - всхлипнула баба – я это… он выпил вон то… я не знала…

- Чего он выпил? – спросил я.

- Да вот это, - мужик в штатском показал мне полулитровую пластиковую бутылку без этикетки, в которой плескалось чуть более стакана бесцветной жидкости, пахнущей спиртом. – Она ему налила для опохмелки.

- Вечером для опохмелки? – уточнил я.

- Ну да, муж у нее в запой ушел, а сегодня очухался, а денег на опохмел нет. Ну она ему и подсуропила вот этого. Какой-то суррогат, не иначе.

- У вас есть зажигалка? – спросил я.

- Угу, вот, возьмите – штатский протянул мне простенькую одноразовую зажигалку. Я попросил налить жидкости в плоскую тарелку, лежащую тут же, и поджег. Жидкость моментально вспыхнула зеленым пламенем.

- Метил! – чуть не вскрикнул штатский.

- Метил, - удовлетворенно подтвердил я, - если быть точным, метиловый спирт, причем чистейший.

Хорошие у нас были преподаватели по токсикологии…

- Так вот оно как! – штатский удовлетворенно кивнул – Муженек попросил опохмелиться, а верная женушка ему и поднесла вот этого самого.

- Ну естественно, - подхватил я, - много ли этому худобану надо? (Ушедший в мир иной бедолага был далеко не богатырского телосложения). Вот только где она взяла этот ядище?

- Ну это мы выясним, - штатский недобро посмотрел на бабу. – Ведь ты нам скажешь, а?

- Что ж ты так? – не утерпел я – За что мужа порешила? Небось из-за квартиры?

- Да насрать мне на его клоповник, он меня достал пьянками! – вдруг вызверилась баба на меня. – Ты бы вот пожил с алкашом, вопросов бы не задавал!

Умерший, кстати, на хронического алкоголика не был похож. Так, среднестатистический пролетарий, каких пачками на каждом углу. Но не алкаш, это точно. Будь он алкашом, его бы и серная кислота не взяла. Их вообще ничего не берет. Но причина сего действия лежала на поверхности как грязный кирпич на крахмальной скатерти: симпатичная молодая баба и самый заурядный мужичок от станка и сохи – не особо гармонирующая меж собой пара, вы не находите? Если тебя муж-алкаш так достал, то зачем его травить? Разведись да и все.

Казалось бы, план подлой бабы удался на все сто. «Насрать ей на квартиру», ага, как же! Только мужик, умирая, видимо, сообразил, что к чему и набрал номер. К сожалению, доза употребленного яда была настолько высока, что несчастный, стремительно теряя зрение, сослепу набрал не 03, а 02. И все-таки успел назвать адрес и что случилось, пока не свалился в кому. Только если бы он даже не ошибся и мы каким-то чудом оказались возле него через минуту, то мы по-любому были бы бессильны: баба поднесла ему стакан наполовину разбавленного метанола. 100 грамм чистого. При смертельной дозе 30-50 грамм…

Так что зря ругают милицию-полицию: порой она весьма оперативно реагирует на звонки.

Это все мы узнали от штатского, который, попросив нас быть понятыми, в темпе допросил бабу. Она, захлебываясь в соплях и слезах, раскололась, что говорится, до самой жопы, как сухое полено. Больше нам делать было тут нечего и мы, расписавшись там, где нам указали, уехали.

Гораздо позже я, слушая региональные криминальные новости, узнал о задержании банды торговцев метиловым спиртом. И то, что у них, оказывается, была налажена успешная широкая торговля. И основными покупателями были женщины…


Автор: Энди Раздолбаев