Поэзия царской России (ч2)

А. д"Актиль
ПОДОХОДНОЕ
Ужасно трудно знать доход
(Хоть разбивай с досады лоб там!)
Того , кто перепродаёт
Россию в розницу и оптом.
Застукать их-немалый труд
И абсолютно нету шансов.
Ах! "Патриоты" не ведут
Счетов, доходов и балансов.
Держа на привязи язык,
Расчётливы необычайно,
Не доверяют цифрам книг
Свои коммерческие тайны.
И нет того, чтоб, глупый страх
Отбросив, взяться неуклонно
И заприходовать в графах,
И подсчитать свои мильоны.
Мол, там и там то сдан подряд
По разработке для журналов
Национальных идеалов-
По курсу "франко Петроград"...
Ах! Книг, канальи, не ведут,
А хапнут -и давай бог ноги.
Какие ж отчисленья тут
И подоходные налоги?
Страну, подлец, распродаёт
Повёрстно и поидеально,
А спросишь, чем и как живёт,
Вздохнёт, помудрствует печально,
Всплакнёт, душой беззлобной чист,
И поместит в опросный лист,
Под рубрикой: "Доходы жителей", -
"На средства родителей".
(январь 1917г)
А. И. Гомолицкий
РАЗГОВОР С АНГЛИЧАНИНОМ
Англичанин -чудак,изучивши весь мир,
К нам приехал в студёную пору
Показали ему-и расшитый мундир,
И красавиц, приятных столь взору;
Показали собор, галереи, дворцы,
Показали, как пьют россияне,
Показали, как врут в Петербурге льстецы...
"Ну, а где же , скажите крестьяне?
Где, джентльмены, народ? Ведь не может же быть
Государство совсем без народа?"
"Ах, народ?! Здесь не хочет он жить,
Он живёт в полосе недорода.
О, милорд! Наш народ самобытен вполне,
Он таится в глуши деревенек...
Но как любит он нас! Жаждет даже во сне
Нам доставить сюда больше денег!
Он ведь постник большой, соблюдает посты
И соблазн видит в днях урожая.
Он подвижник ! Весь век он питает мечты
Жить в глуши, свою плоть убивая...."
"О, да это, джентльмены, фенОмен народ!
Покажите , пускай позабавит..."
"Можно, можно милорд! И двух дней не пройдёт,
Как его к нам урядник доставит...."
Англичанин -чудак на себя не похож,
Весь от радости ярко сияет.
Всё увидит : красавиц, и пышных вельмож,
И народ, что, постясь, голодает...
1912г
А. С. Бухов
ПОЭТАМ
Пусть душа безвременьем убита:
Если в сердце алая мечта,
Не бросайте розы под копыта
Табунов усталого скота.
Замолкайте. Время не такое,
Чтобы нежность белого цветка
Разбудила гордое в герое,
Увлекла на подвиг дурака...
Всё мертво. Ни песен, не улыбок,
Стыд, и муть, и вялость без конца,
Точно цепь содеянных ошибок
Нам связала руки и сердца...
Все сейчас- моральные калеки,
Не для них ли, думаете вы,
Говорить о счастье, человеке
И о тихом шелесте травы...
Не поймут, не вникнут, хоть убейте,-
Вашу святость примут за обман,
Не играйте, глупые , на флейте
Там, где нужен только барабан...
Нашим дням, когда и на пророке
Шутовства усталого печать,
Не нужны ласкающие строки:
Научитесь царственно молчать.
(1912г)